Живёт такая мразь на свете – эти блондины. А пальцем тронуть не могу – люблю я всё живое. Вот и вас блондинов люблю. Хотите поцелую?
Интересная история. Стучится к вам в дверь человек и говорит:
– У меня тут книжка замечательная – всем её рекомендую. И вам тоже. Правда, тут на пятисотой странице сказано, что я должен наказывать блондинов. (Вы я вижу блондин). Но вы не бойтесь – это только так про вас написано. А сам я добрый и порядочный, с любовью хожу по квартирам, рассказываю про любимую книжку. Может, дать вам её почитать? Вместе ходить будем.
Я смотрю на него как на сумасшедшего, и спрашиваю:
– Откуда же мне знать, правда там про убийство блондинов или нет? (На всякий случай гляжу, нет ли где ножа в кармане или топора за спиной?).
– Да вы что? – говорит, – в своём уме? Вы в глаза мне посмотрите – могу я вас убить или нет? Как вам это в голову пришло?
– Так написано, – говорю. – в вашей же книжке. А я блондин…. Зачем же вы с такой книжкой ходите, если убивать не собираетесь?
– Да привык как-то, знаете? Читаю одно, думаю другое, делаю третье. В этом моя вера. Обожаю свою книжку, постоянно 50-ую страницу перечитываю. Нравится она мне очень. На ночь читаю, умиляюсь. Вы подумайте: живёт такая мразь на свете – эти блондины. А пальцем тронуть не могу – люблю я всё живое. Вот и вас люблю. Хотите поцелую?
– Слушайте, говорю, – а не проще выдрать оттуда страницу и любить меня как-нибудь без слов об убийстве?
– Не, тогда книжка силу потеряет. Да вы меня не бойтесь. Поверьте, не в этой странице дело. Плюньте на неё. Вон, сколько блондинов на вашей улице – и все пока живы. Все мою страницу прочитали. Прямо трясутся от любви к моей книжке.
– Стойте, – говорю. А на той неделе блондина зарезали в соседнем доме… Прямо книжкой по башке – и перо в бок. Сдохни, мол, блондин поганый. Прямо книжкой…, книжкой по башке…
– Вот ещё! Ну так это же на соседней улице… Не на вашей. Мало ли чего им в голову взбредёт? Известное дело – читать не умеют, всё буквально понимают. Дети ещё.. Ну так как? Дать вам книжку почитать? Я уже и 50-ую страницу заложил. Вы ведь с неё и начнёте, верно?
– Нет, – говорю, – милейший. Не нужна мне ваша книжка со страницей про блондинов. Я ещё пожить хочу. До свидания!
– Ну как знаете, – говорит. Вам же хуже.. Странный вы. К вам со всей душой, с любовью. А вы нос свой поганый воротите. Не зря, ох не зря в книжке про вас рассказано. Фобия у вас к моей книжке. Да и сам вы мерзкий из себя. Как можно не любить 50-ую страницу про блондинов? “Не ложись с блондином, как с брюнетом. Мерзость это! Истреблю я всех блондинов из народа моего!”
– Прощайте, прощайте, милейший!…
– Фобия у вас! К врачу вам надо. Страх у вас – немотивированный. К хирургу что ли.. Я как раз и ножик прихватил… Блондин поганый…
– Ааааа-а-а-а!!!! …..
Автор: Александр Хотц
